Oggetto: Sid Vicious
Data: 1/2/2004 15.30.30
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Il 2 febbraio di 25 anni fa moriva per overdose Sid Vicious. Marco Philopat, autore di un romanzo sul punk italiano, "costretti a sanguinare", immagina che Sid non sia morto, e che vaghi ancora per le strade di Londra. Da "Musica!" di "La Repubblica":
Rottinculo! Ho finito il gruzzolo – cazzo cazzo cazzo nemmeno un fottuto pence per una pinta del cazzo… 47 anni… Sono un vecchio in decomposizione – i capelli caduti a ciocche – la pelata al centro – con tre peli unti sulle orecchie – la sbrodolata del sidro giallo a chiazze sulla tee-shirt zozza di tre mesi – tre pantaloni sbracati uno sull’altro – non un posto dove andare – nessuno che mi conosce con il mio vero nome – Bastardi!! Sono Sid – sono Siiid – avete capito bene? Sid sìììì Sid Vicious!
Ho provato a dirlo almeno diceci volte al giorno negli ultimo 25 anni- ma nessuno di sti rimasugli umani ci crede – sono andato mille volte da quelle blatte schifose – scarafoni pien di pasta bianca e piscio che schizza quando gli tiri un cazzotto sull’occhio – sono andato – a dire che sono Sid – in cento uffici puzzolenti – che non sono come quelli di una volta – ma è la stessa pattumiera fumante di tutte le tane dello showbiz – coi soliti stronzi fumanti – leccati leccati che si slurpano lo show finchè c’è biz – e quando finosce gli squali che stanno poco più sotto ti sbrananoil cuore e i coglioni – giù giù ancora più giù – dove le iene coi canini velenosi ti spolpano la carcassa – poi giù giù nella strada – giù giù nei bassifondi impestati dai sorci che ti sgranocchiano le ossa – fino nei sotterranei nei buchi sotto i ponti pieni di formiche mangiascheletri – e pufffffff – sparisci – nemmeno più la polvere di stelle da buttare gloriosamente al vento… La rockstar on steig from the schai – puahhhhh… Merdoni rottinculo – maledetta quella penna con cui firmai – maledetto il foglio in cui l’appoggiai – là mi sputtanai il melone con il contratto dei satiri leccati – associati al depravato Malcom Mac… Bastardi!
Un giorno sono andato al concerto dei Green Day a spaccargli il culo – sono regolari peggio di Glen Matlock – volevo dire che non è mica giusto vendere sputacchiere dove ci han cagato tutti per decenni… Volevo salire sul palco – dire ai ragazzini di non farsi sfottere – di non comprare neanche un cazzo di disco – e mai mai – mai più comprare il punk – che persino le formiche non trovano più niente da mangiare… Un sacco di botte ho preso! Quanto m’hanno menato? Sono storpio da quel giorno – zoppico e la schiena urla di dolore a ogni movimento…
Quando alla fine ho visto Johnny il Rotten – più decrepito che rotten – cantare "dio salvi la regina" al ventennale – con quel verme baldraccone di Matlock – il moscioman del secolo – non ci ho più visto- ho venduto l’appartamento e mi sono piazzato nella fogna di quella tossica di mia madre – appena dopo che c’aveva tolto il suo pestilenziale disturbo – annegata nell’ultimo tetrapak di vodka acidosa del discount… Ho fatto qualche anno colorato d’alcol e pasticche e trash urbano – e oggi ho finito il gruzzolo dell’appartamento e… Che cazzo… Oggi – proprio oggi mi devo sucare pure il venticinquesimo della mia morte strainculata… Cazzo… cazzo…. Sono Sid – Sid Vicious… Io…
