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Nick: harding
Oggetto: frammento di un luglio
Data: 9/5/2004 21.29.22
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C'era quest'uomo chino a terra che con una pezza strofinava e strofinava. Il sudore gli imperlava la fronte e luccicava sotto il sole di un luglio qualsiasi. Aveva uno sguardo deciso e triste.
C'era tanta gente intorno. Era una folla muta e catatonica. Solo il movimento degli uomini in divisa muoveva lo sfondo di una scena che sembrava teatro openair.
Le sirene si avvicinavano col loro suono intenso e allarmante.
Io un po' guardavo l'uomo, come tutti, ed un po' distraevo lo sguardo verso il mare che brillava placido per tutti i turisti avidi della sua freschezza.
La mia moto ticchettava raffreddandosi, il metallo si riappropriava della sua forma originaria dopo il gran caldo. Il suono della sosta di ogni motociclista.
Quando gli infermieri arrivarono tolsero di forza il tipo con la pezza dal posto dove c'era il sangue e anche qualcos'altro. Il tipo era un padre ed era il padre di quell'insieme di carne, ossa e sangue che adesso non era più un'insieme.
Pensavo.
Pensavo che morire non è mai un problema se non per chi rimane, che l'indomani non ci sarebbe stata traccia dell'impatto se non nella mente di chi l'aveva vissuto, che la gente guarda con eccitazione il sangue altrui, che è strano morire durante le vacanze (non so perchè ma è strano, come se morire fosse un atto dovuto come il lavoro o l'impegno quotidiano e che quindi rientri negli inverni e negli autunni), che essere giovani significa avere più responsabilità verso la propria carica vitale e che quindi vada preservata e non portata al limite, che talvolta i profumi del glicine e del gelsomino sono inopportuni, che il senso di tutto questo non mi appartiene.
Come spesso succede ci fu qualcuno che mi tozzoliò per farmi uscire da questi pensieri e mi disse che si poteva passare e che dovevamo tornare.
La moto si avviò borbottando sommessa e, lentamente, passammo davanti a quest'uomo con gli occhi fissi a terra.
